Spleen - Charles Baudelaire

Un poeta maldito, un escritor grandioso... Charles Baudelaire sin duda es uno de los grandes poetas que han existido; fue un hombre que se inspiraba en lo más bajo del ser humano, en los ambientes más sórdidos, para producir belleza, para brindar el arte que puede nacer de los sitios más oscuros. Hoy deseo publicar uno de los poemas que más me gustan de él, hoy quiero compartir con todos los lectores un poema que muchos conocerán y que de seguro todos disfrutarán. La idea es hablar del poema, comentarlo y, por supuesto, deleitarse con los excelentes versos del poeta francés, de aquel hombre de bohemia que desde los excesos, que desde una vida extrema y adentrada en el libertinaje produjo una de las grandes e influyentes obras del siglo XIX.

Más adelante deseo publicar más poemas de este escritor que, particularmente, es mi poeta predilecto. Su obra es capaz de abatirme, de sumirme en tristezas, en recuerdos oscuros. Las líneas de sus libros me llevan a cráteres desiertos, donde los fantasmas de la memoria salen y se nutren de la labia hecha escritura, que una vez fue producida por la arrasadora pluma de un hombre que logró encontrar las riquezas que se esconden en las sombras.

Por Manuel Ferreira

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Cuando el cielo bajo y grávido pesa como una losa
sobre el espíritu gimiente víctima de largos enojos,
y que del horizonte abrazando todo el círculo
nos depara un día negro más triste que las noches;

cuando la tierra está cambiada en un calabozo húmedo,
donde la esperanza, como un murciélago,
se va batiendo los muros con su ala tímida
y golpeándose la cabeza contra los techos podridos;

cuando la lluvia extendiendo sus inmensos regueros
imita los barrotes de una vasta prisión,
y que un pueblo mudo de infames arañas
viene a tender sus hilos en el fondo de nuestros cerebros,

las campanas de súbito saltan con furia
y lanzan hacia el cielo un horrísono aullido
como los espíritus errantes y sin patria
que se ponen a gemir obstinadamente.

Largos coches fúnebres, sin tambores ni música,
desfilan lentamente en mi alma; la esperanza,
vencida, llora, y la angustia atroz, despótica,
en mi cráneo abatido planta su bandera negra

Poema de Charles Baudelaire (Las flores del mal)